Erase una vez pero no es así,
las historias se entrecortan cuando miro por la ventana de mi pasado,
son recortes que buscan a la tijera que las mutiló,
y contratan asesino a la sombra de unas torres luminosas.
Pero hoy solo miro con una mirada perdida
esperando a ver mi alma escondiéndose entre la multitud,
a mirar que mi cuerpo ya no es suyo y ahora huye de su cárcel,
entre las calles y las carreras.
Hoy las horas se escapan del puntero
mientras sus protestas quedan escritas en el libro de los recuerdos,
y esos aullidos retoman fuerza dependiendo de mi dolor.
Hoy no hay dolor... menos mal,
solo recuerdos mortuorios,
esos que quieren morir un domingo para resucitar los miércoles,
ocultos entre las palabras y los momentos perdidos de todos los días.
Hoy es un día donde las palabras raras inundan este espacio blanco,
esperando tal vez que alguien las lea y las entienda,
esperando que yo no quiera pronunciarlas,
mientras las catálogo perdidas y las dejo en un lago interior de mis olvidos.
Por Renzo Corredor.
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